Mọi người trở thành kẻ lạ mặt. Một mùa hè, một đám
mây bay qua, đám mây đỏ, nhưng không phải là máu, không phải mưa. Đó là trái
tim của một linh hồn hiếm hoi còn sót lại của cây cổ thụ già nhất Sài Gòn, một
cây dầu ba trăm hai mươi tuổi. Đám mây bay sát những ngôi nhà cao ngất chọc trời
vừa được xây lên, bay thật chậm, nhỏ những giọt nước như ứa ra từ mí mắt. Khi
chúng tôi ngước nhìn, những giọt nước ấy rơi trúng mặt, đen, mới đầu bỏng rát, nóng,
đau đớn như cường toan, chúng tôi nhắm mắt chịu đựng, chúng từ từ mát lạnh trở
lại, thấm vào da thịt, thấm vào tim, làm thay đổi chúng tôi, biến chúng tôi
thành hàng cây đứng im trên đường. Thành những cây gòn xanh tươi, cây xà cừ vững
chãi, cây me óng ả, khuynh diệp vàng, cây dầu cao lớn mơ mộng, cây sao mượt mà.
Chúng khóc cho linh hồn phố thị.
THAO THỨC CÙNG NHỮNG BÓNG CÂY SÀI GÒN
NGUYỄN ĐỨC TÙNG
Tất cả cây cối ở Sài Gòn, trước Nhà hát Lớn và trên
các đại lộ Hàm Nghi, Tự Do, Nguyễn Huệ, Nguyễn Du, Trần Quốc Toản, công trường
Lam Sơn, dọc bến Bạch Đằng, công viên Gia Định, một khi bị đốn hạ đều biến
thành ve sầu. Mất mát ấy, thiên nhiên phải tìm cách ghi lại, không phải bằng
văn chương hay hội họa mà bằng ký ức của âm nhạc. Những tấm màng mỏng rung động
mãnh liệt, âm thanh khuếch đại trong bụng ve rỗng, cường độ mạnh, âm vực lớn, tạo
nên những khúc ca thay đổi. Nhưng thiếu bóng mát, ve sầu chỉ có thể sống lẩn
lút giữa các bức tường xây ngổn ngang, trong gạch đá vôi vữa của kiến trúc đô
thị bị phá hủy, rút ngắn đời sống của chúng.
Cơn điên mùa hè thổi tới. Bạn cảm nhận trong thứ tiếng
khàn khàn: một chuyện gì khủng khiếp sắp xảy ra. Đó là một mùa hè nóng như thiêu
đốt. Nhiều ngày không mưa, không khí đặc lại, trời mờ mờ, lá khô rơi xuống không
chạm đất. Máy móc gầm rú khắp ngã đường. Khi những cây cổ thụ trăm năm, đã từng
sống sót qua bão táp, qua bọ rầy, sâu, nấm, độc tố, ngày ngày cho bóng mát, bị các
lưỡi cưa máy điềm nhiên cắt ngang như một người tù bị cưa ngang đầu gối, trên
sa mạc Trung Đông, bị bịt miệng bằng tấm vải đen, chúng từ từ khuỵu chân xuống,
ngã ngửa ra sau, phía không có lưỡi cưa, không có quá khứ, không có kỷ niệm, đổ
ào vào các bức tường trắng bên đường.
Linh hồn của chúng bay lên trời, tạo ra những âm
thanh nghe như tiếng khúc kha khúc khích của trẻ con mà mọi người khen là tuyệt
hay. Đêm đêm những con ve sầu hót rền thành phố, không ai ngủ được, giọng rồ
như người ngạt thở, kêu lạc giọng vượt ra ngoài âm vực bình thường, khiến chúng
tôi với dụng cụ đặc biệt tinh vi cũng không thể nghe được. Nhưng chó và mèo đang
ngủ, thức giấc vểnh tai, chạy loạn trong đêm, kêu gào. Mọi người trở nên nóng nảy
bồn chồn, hay cãi cọ nơi làm việc, vợ chồng mới cưới gây sự đánh nhau trong đêm
tân hôn, xé rách mền gối. Buổi chiều tan sở những người đàn ông về nhà muộn,
ngày càng muộn, và khi họ lê chân về tới cửa, không còn thấy bóng các bà vợ.
Hồn của cây ở đâu? Ở trong cấu trúc phức tạp của
chúng. Cấu trúc không phải là phép cộng các thành tố, chúng lớn hơn tập hợp ấy,
và phần khác biệt nọ, phần trội lên kia của số đo vật chất, chính là linh hồn. Cây
có mặt trên trái đất rất lâu trước các loài động vật có vú và trước con người. Chúng
là một cộng đồng. Nhìn bề ngoài các cây đứng riêng rẽ nhưng thực ra chúng nương
tựa vào nhau, về miễn dịch, về giới tính, về dinh dưỡng, thu hoạch thức ăn từ
cây khác. Cây bị giết không chỉ vì các lưỡi cưa máy, chúng còn bị giết từ từ bằng
quá trình hủy hoại bên trong, do tác động bên ngoài. Hủy hoại có hai cách: mục
nát, bùn lầy, mê hoặc. Hoặc khô đi, cằn cỗi, rỗng ruột, hư vô. Như trong một cộng
đồng người, khi một cây ngã xuống, nhiều cây khác tổn thương, chúng già sớm, chết
non.
Mùa xuân không đến, hay đến không ai nhận ra, không
có lá non và lộc biếc, chim chóc bay về lẻ tẻ không có bầy, chỉ có gió thổi hun
hút các bờ tường và ống khói, không ngừng, mặt đường nhựa nóng rộp bàn chân. Các
kiến trúc biệt thự từ thời Pháp, lãng mạn, hài hòa, vừa chắc chắn vừa thanh
nhã, bỗng rùng mình rã hết vôi vữa, thoắt một cái trở thành đống xương lăng tẩm. Một vùng sông nước rì rào kinh rạch vướng rác
rưởi, ruồi nhặng bay vù vù từ mùa khô tới mùa mưa, những mái ngói đỏ của Sài Gòn
nhìn từ con kinh Tàu Hũ mịt mù vì bụi, các ngõ giao thoa văn hóa Việt - Pháp, Việt - Hoa, Việt - Ấn, Việt - Khmer bị lột
trần như vũ nữ Apsara vừa bước khỏi sàn nhảy là gặp phải tướng cướp, lột váy. Sau
khi linh hồn của cây chịu không được sức ép của không khí nóng, bay đi hết, thân
xác chúng như trẻ con không cha mẹ liền bị đốn ngã, bị hạ độc, trái tim của những
người đàn bà gập xuống như bẹ chuối khô, nhưng tâm trí những người đàn ông
chúng tôi lại nhẹ nhõm hẳn ra, ngày càng nhẹ, bắt đầu bay lên được. Chúng tôi không
cần nói nhiều, để mặc mọi người tranh luận, than thở, đọc ai điếu, viết trường
ca, làm thơ châm biếm đủ loại từ Đường qua lục bát đến tân hình thức, chúng tôi
đã bí mật quyết định xong, lầm lũi làm công việc của mình, đo ngắm các lòng đường,
các diện tích có thể bán được, buổi sáng ngắm nghía các nóc chuông nhà thờ nơi
chúng tôi có thể gởi trực thăng đến tháo gỡ chúng ra, ngắm nghía những đám cỏ xanh
còn lại giữa hai lề đường, tìm cách phủ một lượt xi măng lên chúng.
Ôi xi măng: chúng tôi yêu quý bạn biết chừng nào. Ha,
ha, ha! Chúng tôi thuộc về nền văn hoá mới: văn hoá kỹ trị. Chúng tôi phục vụ
cho ý thức mới: tuân phục. Chúng tôi chỉ có niềm vui duy nhất: cái máng. Sinh
ra trong đấu tranh: chúng tôi chỉ có thể là con đẻ của bạo lực. Chúng tôi căm
ghét ký ức lãng mạn của Huế, Sài Gòn, Hà Nội, chúng tôi muốn đổi tên sông
Thương thành sông Chiến thắng, sông Cầu thành sông Thành công, sông Đà rằng
thành sông Độc lập, vân vân, hoặc đánh số các dòng sông, vì tên kiểu mới hay
hơn, có nghĩa rõ ràng. Ký ức không thuộc về chúng tôi. Ký ức cá nhân chỉ là quá
khứ, đáng thương, nhưng lãng mạn tập thể là chống lại văn minh công nghiệp, chống
lại phát triển, đáng căm ghét. Cây là nữ tính: chúng tôi căm ghét nữ tính.
Thế rồi mọi chuyện có vẻ không ổn. Sau một thời gian
dài, khi chúng tôi bắt đầu trồng lại những cây mới bứng từ trên rừng về chở bằng
xe tải lớn, những cây ấy không sống được, hay lớn lên nhỏ nhoi còm cõi, vì
không có linh hồn, lá me đầu xuân không xanh biếc như môi hôn, lá bàng cuối thu
không đỏ như môi ăn trầu, chỉ một cơn gió nhẹ cũng làm những cành cong mềm mại nhất
gãy đôi. Người ta bứng chúng đi. Những con đường không có người đi dạo lúc nào
cũng mới.
Ngay những du khách nước ngoài táo bạo nhất hay ngu
ngốc nhất hay dễ tính nhất, cựu chiến binh già yêu thích các vết thương và hố
bom, bọn trí thức ở Mỹ về quàng khăn rằn đi guốc mộc nhưng chỉ uống được Chivas
25 trở lên, bọn hippies choai choai không xu dính túi cũng từ từ rời bỏ chúng
tôi, một lần tới, không bao giờ trở lại, once you see a black (hole) you never
come back, vì họ chẳng thấy gì khác nhau giữa một thành phố láng lẫy như gò venus
bị cạo sạch và một tảng thịt cừu hay thịt lợn trên mặt thớt trơn bóng. Mỗi năm
mùa hạ về, linh hồn cây cối lại kêu vang lưng chừng trời, nhưng không ai nhìn thấy
chúng. Khi không còn cây lá, mái ngói rêu phong, ve sầu không nơi trú ngụ, như phần
tâm linh không thân xác, chúng bám vào các cửa sổ xanh đỏ kêu suốt đêm, mơ ước
cuộc đời đủ dài cho các sai lầm và các sửa chữa, nhưng cuộc đời không đủ dài, sáng
mai rụng xuống rào rào như vỏ trái khô. Chó và mèo cắn nhau đến chết, khi không
cắn nhau chúng đi lại khẽ khàng trên các bậc cửa nhìn mọi người gườm gườm.
Trong những con hẻm nhỏ ở Sài Gòn, đầy các biểu ngữ ngày lễ hội, đến đêm là tối
om vì đèn đường bị đập vỡ bóng, bốc mùi tương Vị yểu, quanh những đống rác vứt
đầy bao cao su, những con chó không ăn không uống, không thích gặm xương, chúng
chỉ thích đuổi nhau, lừa nhau, cắn nhau, chỉ thích sủa gâu gâu gâu vào người lạ
mặt.
Mọi người trở thành kẻ lạ mặt. Một mùa hè, một đám
mây bay qua, đám mây đỏ, nhưng không phải là máu, không phải mưa. Đó là trái
tim của một linh hồn hiếm hoi còn sót lại của cây cổ thụ già nhất Sài Gòn, một
cây dầu ba trăm hai mươi tuổi. Đám mây bay sát những ngôi nhà cao ngất chọc trời
vừa được xây lên, bay thật chậm, nhỏ những giọt nước như ứa ra từ mí mắt. Khi
chúng tôi ngước nhìn, những giọt nước ấy rơi trúng mặt, đen, mới đầu bỏng rát, nóng,
đau đớn như cường toan, chúng tôi nhắm mắt chịu đựng, chúng từ từ mát lạnh trở
lại, thấm vào da thịt, thấm vào tim, làm thay đổi chúng tôi, biến chúng tôi
thành hàng cây đứng im trên đường. Thành những cây gòn xanh tươi, cây xà cừ vững
chãi, cây me óng ả, khuynh diệp vàng, cây dầu cao lớn mơ mộng, cây sao mượt mà.
Chúng khóc cho linh hồn phố thị. Chúng tôi bắt đầu biết im lặng, biết sợ hãi, biết
nhục nhã, biết ngưỡng mộ, biết căm giận, vì đã lâu chúng tôi không còn biết im
lặng, biết sợ hãi, biết nhục nhã, biết ngưỡng mộ, biết căm giận về bất cứ điều
gì, chỉ có những kẻ thất bại mới biết thế, chúng tôi biết kêu rì rào khi mùa xuân
tới, biết đến nỗi hoan lạc của sự sống tự do chưa hề có từ lúc chúng tôi mới sinh
ra. Và bắt đầu biết thương tiếc, thương tiếc, thương tiếc và để chống lại trạng
thái buồn rũ rượi chết người mà cảm giác ấy gây nên, chúng tôi chỉ còn biết làm
việc, làm việc, làm việc.